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Estômago faminto em calor húmido Part1

O contorno em ebulição das folhas reflete o terreno do forest nature park, contorno queimado com luz solar Diurna mais forte, que fazendo luz branca amarelada ensolarada torna-o fundo de folhas refletidas, acima do terreno do forest nature park.


As árvores inspiram e expiram promove o solo florestal injetam-nos fervendo continuamente, em manter a facilidade em fazer a mudança do tempo, para me manter lá sentado.


Ficar lá por um tempo faz o tempo mudar de forma tão distinta em comparação com a ocasião de fazer locomoção ao andar.


O que nos traz a solidão?


As árvores sentem isso tanto como nós?


Sunny beam também está a sentir?


O sol é a sola, lá está ele, ele nunca poderia sentir solidão, porque a solidão surge em uma situação feita de isolamento, do local de coleta.


O meio-dia torna o vento mais forte do que o da manhã. Deixa cair um pequeno galho no meu ombro, ou o vento quer falar comigo, eu percebo.


Quando voltei para casa, tão cedo os céus se enevoaram, uma vez que o vento acalmou, campo calmo vazio de construção para e fro, eu pude ver, mas a atmosfera tornou-se mais úmida do que antes.


De repente, ele tomou banho por um tempo, mas logo passou, a ausência de vento torna a temperatura substancial mais quente para mim.


Fadiga caminhante após longa estadia durável só em casa faz estômago muito faminto,e a umidade quente leva a minha caminhada tão levemente.


Almoçava no meu restaurante chinês, perto da estação de comboios mais próxima da minha residência, localizada ao lado da estação. Por enquanto, o meu estômago estava cheio desse almoço.


Humidade, duche, ventoinha a fazer brisa, tudo me deixa sonolento, à tarde antes do pôr-do-sol.


O ar húmido humedece a minha pele, o suor flutuante, aquela coisa bloqueia o meu sentimento sombrio que está a chegar, imagens adormecidas da mente a ter a minha noite Celestial, mas ninguém está ao meu lado neste momento.


A sede volta para mim outra vez.


A memória do passado e a imaginação presente ocasionalmente cruzam-se.
Os elfos voam sobre os céus, Os Anjos piscam-me o olho, levando-me a uma neblina turva, externa e internamente.


Sempre que me esquivo apenas um belo poema romântico por escrito, mas no início da estação chuvosa, ele puxa-me de volta para desistir da proibição de escrevê-lo de novo há muito tempo, sem me ver, naquele momento.
(continuação))
(Junho. 11., 21. 2020)