Если бы смерть была просто в то время, как наше дыхание исчезает в туманном облаке, это было бы так легко.

Но реальность мешает ему идти.

Если бы быть живым было бы даже с такой болью, все ощущения рассеялись бы в побелевшем дыму, это было бы так легко.

Но реальность тянет нас назад, затемняя ее.
Мы снова стонем и воем ползем по грязному полу, ища там тусклый мутный свет.

На сияющем Солнце ранняя весна изредка соблазняет нас испариться до небес, смешиваясь с маленькими влажными и блестящими белыми облаками.

Смерть снова приближается ко мне.
Непроницаемо плывущая душа моя брызжет протяжно слезами ' льется заставляет меня онеметь в решении моей телесной осязаемости, но туманные облака окружают меня в воздухе.

Мое ощущение едва ли может заставить меня визуально видеть все.

Смерть снова приближается ко мне.
Больше никакой эмбиентной музыки для меня с этого момента.
Неумолимо безжалостная реальность немного отчуждена от меня, но мой следующий поворот должен иметь еще один безжалостный какой-то стон, ожидание моей грядущей белой смерти приглашается моим желанием, но первоначально это должно быть зафиксировано моим воображаемым небом, с непрозрачными облаками, и теперь мне некуда идти, кроме как туда.

(Февраль. 26-го. Две тысячи двадцать)